Gente che fregherebbe le mutande a sua madre

nel cuore dell’inverno in mezzo alla strada

s’offendono a sentire la parola ‘ladri’

e insistono a parlare di ‘tensione ideale’:

in ciò si vede la forza delle parole,

che schiavardano gli usci e le casseforti

alzando poca polvere, come il sapone

val più del cricco e della sega a motore.

Ma la poesia, che è fatta per parlare d’amore,

s’infila volentieri, come il flessibile

nella canna del cesso, come la sonda

che risale le vene fino al cuore,

in queste bocche, pericolando fra i denti

dei leoni, degli orsi e dei serpenti.