Lungo il tempo che se ne va

in questo scherzo malriuscito di vivere,

una lama nel burro, luce il margine

fiorito di pitosfori, la mia strada

s’illumina dopo il temporale.

L’arpa discorde tesa di vivi nervi al vento

dell’autunno del secolo s’abbandona,

il reale procedere della mente

alla fin fine è come un motivetto

facile a udirsi, a leggersi misterioso.

Appesi a fili delicati, bave

d’un immobile ragno rilucenti,

gli ornamenti del vivere mi si presentano

da un imprevisto albero di Natale.