Come gli aerei del buon tempo andato

che prendevano quota un po’ alla volta,

non come questi che fan l’impennata

e si sparano sù tutto in un botto,

cara mia, guardo di sotto

e scopro che sono antiquato,

e somiglio a un carburatore

dall’incerta respirazione

paragonato a un iniettore

di tutt’altra precisione:

e volo molto più basso

col pensiero che non con la carcassa

che rapita alla terra da quest’ordigno

sorvola già la Corsica e la Sardegna.